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06/12/2007 - MIRANDA DO DOURO-ruta del bacalao

EL BACALAO DE CASA BALBINA EN MIRANDA DO DOURO

Viernes 6 de Diciembre de 2007

 A las  10.30 de la mañana estábamos ya todos  los osados que habíamos quedado para ir a Miranda do Douro en el vecino Portugal, una vez más Moteros Sin Prisa realizaban un viaje internacional, en esta ocasión organizado y pensado por Nines, asustadiza habitual del asiento trasero del metálico corcel de José Ángel.

El grupo que se formó hoy es incluso más variopinto de lo habitual, las motos tan diversas como siempre: de una custom ciudadana hasta una pesada rutera, pasando por un súper-scooter, una polivalente viajera  peso medio, sin olvidarnos de una imbatible y aventurera trail, y de coche de apoyo todo un lujoso bmw.

Los pilotos y acompañantes: todo un elenco de personalidades de una inocente niña de siete años a todo un maduro, veterano en mil batallas de la vida, de cuarenta y siete, y aunque aquella bajara la edad media del grupo en varios decenios, nos acercábamos todos más de lo deseado al segundo que a la primera.

Con los valientes en sus motos, y aquellas que sus obligaciones maternales lo impiden o sus temores a la recia climatología la amedrentan fueron, en esta ocasión, en el coche de apoyo porque la meteorología se aventuraba enmarañada.

Iniciamos la marcha preparados para todo lo que pudiera venirnos encima. Sin embargo, y a pesar de lo poco atractivo del color del cielo, teñido para la ocasión de un gris plomizo que todo lo invadía, a modo de niebla que mojaba la carretera haciéndola sino peligrosa sí cautelosa El mercurio fluctuó siempre sobre la cifra de los 7ºC, una temperatura que gracias a la ausencia total de viento hizo llevadera la jornada.

Iniciamos el viaje saliendo de la sede hacia lo que en su día fue la localidad de Tejares, engullida hoy por la urbe en expansión; con el Tormes a la derecha, casi sin darnos cuenta estamos rodando ya en sentido al lusitano país vecino sobre la C-517. Rodeados de encinas de hoja perenne que reverdecen el triste ambiente que la bruma provoca, dejamos atrás el pueblo de Golpejas, circulando junto a los desechos ferrosos de lo que fue una cantera próspera.

Campos desolados ahora, que en pocos meses se vestirán de frondosas plantaciones de cereal nos acompañan hasta Villarmayor, donde abandonamos la ancha calzada para circular por otra secundaria menos recta, más estrecha; que en pocos minutos nos deja en la incomparable villa de Ledesma, punto de partida que fue de la vida de la organizadora del viaje de hoy, apareciendo en el horizonte erguida y señorial la torre campanera de la iglesia parroquial, profanada por el inmenso silo y una enorme torre de telecomunicaciones, hacemos un alto en el camino internándonos en la localidad, donde tomamos café y degustamos las típicas rosquillas; pasados algunos minutos continuamos buscando nuestro destino de hoy, rodamos brevemente junto a las murallas que defendieran la plaza de disidentes medievales. Cruzamos el río que dio apellido ilustre a un pobre pero astuto Lazarillo, a través de un viaducto que humilla al pequeño puente medieval que a su lado el discurrir de los tiempos ha convertido en monumento.
 
Giramos hacia la izquierda, el campo yermo salpicado de encinas y pedregales esconde alojamientos rurales donde saciarte de absoluta tranquilidad, algún tesoro como la calzada y el puente que las centurias romanas nos dejaron como legado. La bruma madrugadora se va elevando al tiempo que el sol tímidamente intenta ganarle la partida a las nubes, descubriéndonos en la zamorana comarca del Sayago todo un abanico de colores ocre con los que se enriquece el otoño, Bermillo, Almeida, los lugareños embozados en sus abrigos, encogidos no sé si por el frío, que no es tanto, por la edad o quien sabe si no sería el aburrimiento que sobrecarga sus huesos, nos miran sorprendidos, extrañados, devolviéndonos todos el saludo que al pasar hacemos para mitigar el tedio de estas gentes.

De repente, casi sobresaltándonos después de algunas curvas que trazamos con mesura, emerge en mitad de la carretera, el paso fronterizo abandonado, inútil desde que la Unión Europea nos hermanó a todos moradores del Viejo Continente. Ya estamos en Miranda do Douro, y tras rodearla por la parte exterior de su vetusta muralla, al enésimo intento quedan perfectamente estacionadas todas nuestras motos.

Iniciamos un paseo por la población para fulminantemente hacer la reserva en el restaurante recomendado por Nines. Paseamos por la parte antigua de la villa, que el espíritu comerciante y trabajador de los portugueses ha convertido en un emporio de tiendas a ras de calle, donde en un mismo establecimiento puedes comprar desde una minimoto hasta toallas por kilos o calcetines por docenas, todo a un precio muy asequible.

Después de recorrer la calle principal del casco antiguo y las adyacentes de tienda en tienda, como ratón que huye del gato, cansados nuestros cuerpos y vacíos nuestros estómagos, nos dirigimos a degustar un exquisito bacalao en Casa Balbina.

Iniciamos la comida con un poco de longaniza a la brasa, regado por vino blanco y tinto, en la variedad está el gusto, para no desvanecernos mientras el plato fuerte del día se cocinaba, al poco apareció el encargado del local con varias bandejas repletas del jugoso manjar. Algarabía total seguida por silencio sepulcral, ahí todos comíamos, unos a la brasa el bacalao, otros lo prefieren “desmigao”, más vino blanco y más del tinto, tráiganos más pan que tenemos que untar; y luego los postres: tartas de licor, de nata y chocolate, fruta y flan; sÍ que nos sabemos cuidar. A la hora de pagar fue cosa de “ná”.

Otra vez a pasear que la comida hay que bajar. Fuimos con las motos, a la zona moderna del lugar, mas tiendas donde comprar cosas que en la moto no se pueden llevar. Allí tienen sus negocios carpinteros, zapateros y lateros. Fue fácil aparcar, pero en el trayecto Fernando, con su moto demostró quien lleva el timón, a causa de la maniobra sin pensar, del coche que tuvo que esquivar.

Comenzaba a perder fuerza el sol y empezamos a creer que a casa el rumbo había que poner. Iniciamos el regreso. Entre tinieblas fuimos circulando, luces rojas, luces blancas y en los pueblos más variedad pues se acerca la Navidad.

En Ledesma nos reagrupamos, decidimos donde al llegar una copita podríamos tomar, estaba todo por decidir cuando un turismo se paró y su conductor con la policía nos vino a confundir.

Llegamos a Salamanca tranquilos, sin novedad, unos cubatas en un bar, luego a casa del calvo a bebernos el champán. Montamos una fiesta sin pensar, mucho de beber, poco de comer, cachondeo total, terapia de hombres vamos a tener. Así pasaron las horas, nos bebimos el champán, las cervezas y el coñac; luego cada uno a su casa a descansar y al día siguiente a trabajar.

Pocos fueron los bizarros que en la moto del día disfrutaron: José Ángel con la Burgman, Fernando y Nieves en su Intruder, Pepe y Yolanda con la V-Strom, Tito en la Deauville, el calvo con su Pan también quiso ir. En el coche mujeres temerosas que por razones variadas viajaron mas acomodadas: Ángela y Maria, con Nines a la ida, acompañadas de Nieves en la venida.
 
La fiesta sin pensar sí que fue popular:
Floren con su Nieves que su mal quiso espantar
y sólo hizo acrecentar.
También Carmen estuvo invitada
para que algún día nos prepare una buena chanfainaza.  
Antonio Harley con su terapia total
que a todos nos hizo opinar,
el amigo Carlos que no quiso madrugar,
Pepe Revi con Paquita que otras obligaciones les impidieron rodar.
 
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